Ne tremblez pas, mais je dois le dire elle fut assassinée au couteau par
   un fichu mauvais garçon, dans sa chambre, là-bas derrière le Panthéon,
   rue Descartes, où mourut Paul Verlaine.
  
   O! oui, je l'ai bien aimée ma petite "Petit Verglas" à moi si bonne
   et si douce et si triste. Pourquoi sa tristesse ? Je ne l'avais pas
   deviné, je ne pouvais pas le deviner.
  
   Non, je l'ai su après tu me l'avais caché que ton père était mort sur
   l'échafaud, Petit Verglas ! J'aurais bien dû le comprendre à tes sourires.
  
   J'aurais dû le deviner à tes petits yeux, battus de sang, à ton bleu
   regard indéfinissable, papillotant et plein de retenue.
  
   Et moi qui avais toujours l'air de te dire " Mademoiselle, voulez-vous
   partager ma statue ? " Ah ! J'aurais dû comprendre à tes sourires, tes
   yeux bleus battus et plein de retenue.
  
   Et je t'appelais comme ça, le Petit Verglas, que c'est bête un poète !
   O! petite chair transie ! Moi, je l'ai su après que ton père était mort ainsi...
  
   Pardonne-moi, Petit Verglas. Volez, les anges !